изображение Приснившиеся люди

Приснившиеся люди

Дмитрий Воденников – известный поэт, автор четырнадцати книг, радиоведущий программы «Поэтический минимум» на «Радио России». Его новая книга представляет из себя сборник эссе и стихотворений, написанных после 10-летнего перерыва. Эссе были в разное время опубликованы на сайтах «Газета.ru», millionaire.ru, Sovlit, Storytel и в журналах Story, «Юность», «Учительской газете».
Воденников с присущим ему чувством неуловимого важного и вечного прекрасного раскрывает судьбы простых людей, а также известных писателей, художников, режиссёров и музыкантов. Ходасевич, Мандельштам, Вертинская, Пруст, Толстой, Тургенев, Цветаева, Пугачева, Ван Гог и Фет – все они собрались под одной обложкой, их судьбы Воденников вплёл в стройный повествовательный текст.
Только смысл этого текста не лежит на поверхности, а глубоко закопан, скрыт – как бывает скрыт и недоступен смысл наших сновидений. Каждое эссе балансирует на грани реальности и вымысла. Каждый герой раскрывает собственную историю и увлекает в путешествие по ухабам и порогам нелёгкой, а зачастую и несправедливой судьбы.
Книга выстроена как лабиринт снов и помогает взглянуть как на автора, так и на самого себя – читателя. Помогает проникнуться чужой историей и посмотреть на мир сновидений глазами другого человека – ведь это и есть самый настоящий сон. Потому что ты проживаешь события, испытываешь чувства, но не берёшь ответственности за деяния и решения.
А вот за стихи поэту держать ответ и платить цену всегда приходится, считает Дмитрий Воденников:
«Поэтому радоваться тому, что тебя далеко заводит речь, – нечего. Она и дислексика далеко заводит. Но в этом и разница между дислексиком и поэтом – второй всегда понимает, что слова не случайны и рано или поздно за них придется платить. И даже если ты готов платить самую высокую цену, то, уже приготовившись платить, вдруг догадаешься, что есть ещё в этом мире и «над-слова», стихи не о себе, а о мире. О чём-то большем, чем ты. И тогда твоя цена за «просто слова» (пусть и оплаченная твоей жизнью) становится невысокой. Почти ненужной. Мелкой разменной полушкой».
Сборник завершается новыми стихотворениями, которые появились на свет после 10 лет перерыва. И те, кто уже знаком с поэзией автора, встретят знакомого Воденникова, а заодно и нового. Эти изменения и метаморфозы каждый читатель раскроет для себя сам.

Диалог с поэтом

– Что заставило вас вернуться к поэзии спустя 10 лет перерыва? Это было осознанное возвращение или стихи сами пришли к вам?

Вопрос составлен так, как будто ты можешь хоть что-то решать тут: вернуться, не вернуться. Ты даже в любви ничего не решаешь (нет, я не принижаю значение любви, но тут она стихам явно проигрывает): стихи уходят или возвращаются, когда им вздумается. Ты тут вообще не причём. Если в той же любви ты можешь быть, допустим, хорошим мальчиком - покладистым, удобным, давать деньги, заботиться, никогда не повышать голос, слушать внимательно, кивать, то для стихов хороший ты мальчик или плохой совершенно не важно. Пришли, когда сочли нужным, оставили то, что сочли нужным, ушли. Живи, дядя, как хочешь. Вот мы и живём.

– Почему какие-то мысли и переживания вы превращаете в прозу, а какие-то отдаёте на воплощение в виде стихов? Или смыслы приходят к вам сразу вместе с формой?

Я никогда не понимал, что я хотел сказать в стихах. Мне иногда даже казалось, что я написал самое жизнеутверждающее в мире стихотворение, а пойдёшь по строчкам: могила, могила, умру, мой поезд ту-ту. Сейчас я в непишущем состоянии (черт его знает, может опять надолго), поэтому позволяю себе быть ироничным. Если бы вы задали мне этот вопрос в моем состоянии письма, интонация ответа была бы совсем иной. Проза (такая, на полях, я же не пишу рассказов или повести, я пишу маргинальную прозу – эссе) она больше тебе принадлежит, ты как бы за неё отвечаешь. А стихи – нет, они сами тебе пишут. И могли бы и получше.

– Насколько в стихах для вас важен ритм и музыка изложения? Как вы относитесь к стихам, которые пишутся с благоговением к звучанию, а не содержанию?

Я верю в звук. Он и делает всё в тексте. Звук это же не аллитерации. Это композиция. И вдруг проклюнувшаяся (как будто мордочку высунула) строфа. Или пробел в середине строки. Та-та-та-та. Ни в ритм, ни в музыку я не верю. Я верю в то, что текст – это какой-то кусок тебя. Ты его просто переводишь на выработанные в твоей культуре (я человек одной культуры, русской, и это, кстати, большой минус) просодии, коды или на, кстати, нарушенные просодии. Но ты внутри языка. Чего он хочет, то ты и делаешь. Ну а про благовоние я вообще не понял. Когда ты пишешь, ты не в себе, ты ку-ку, точнее так: когда он не в себе (потому что, когда ты пишешь, это не вполне ты, это кто-то другой, не знаю, лучше или хуже), когда он ку-ку, способен ли юродивый испытывать благоговение? Вряд ли. Он даже перед богом своим спляшет. Потом, конечно, заплачет, покается, в пыль упадёт, но сперва спляшет.

– Вы начинаете писать эссе с героя или темы? Может быть, толчком становятся переживания, эмоции, что-то неуловимое – то, что пришло к вам из снов или реальности?

Я начинаю писать с ноты. Мне нужно понять, с чего все начинается. Даже если в середине текста будет всего лишь про прививки, мне нужно понять, что будет лейтмотивом. Это может быть форестгамповское перышко, которое промелькнёт то тут, то там в тексте. Или, допустим, дети, идущие в школу, их голоса за окном. Мне нужно нащупать так минимум три разноцветных нити, которые я начну плести. Я не уверен, что, положим, синяя нитка дотянется до конца текста. Вдруг там останутся только чёрная и жёлтая. А синяя уйдёт в середине. Но нащупать их в начале я должен. Вот, собственно, ответ на предыдущий вопрос. Когда ты пишешь стишок, ты никаких ниток не щипаешь, там вообще писание не тактильное, а голосовое, вплоть до больного горла утром, хотя ты ни звука не произнёс (или ты просто орал в бессилии вечером? а сейчас забыл?). А когда ты пишешь эссе, ты реально, руками, можешь эти три нитки пощупать. Ты их видишь в тексте: щёлкаешь мышкой, копируешь и переносишь, дублируя, мысль в конец. Она, фраза, эта должна два раза в тексте появиться.

– Как часто вы запоминаете свои сны? Выводили ли сны вас на какую-то тему для творчества?

Самый лучший мой сон был совсем недавно. Мне приснилось, что я еду в маленькой машинке по огромным (реально огромным, до неба) американским горкам, на большой скорости, вверх-вниз. И вдруг я ясно понимаю, что сейчас сорвусь. Так и происходит. Я вижу – почему-то со стороны – как моя машинка срывается с металлического виража и летит в пропасть. Потом склейка, новый кадр: я опять сижу в той же машинке перед новым спуском. Вот о чем этот сон? Что меня убьёшь, остановишь только лопатой?

– Почему для своих эссе вы выбрали тех или иных известных личностей?

Есть люди, которые в тебе отзываются. Тебе не хотелось бы с ними дружить, общаться, сидеть с ними за одним столом, но вот наблюдать за ними тебе интересно. Они что-то про тебя своей жизнью рассказывают.

– Для чего, по-вашему, люди читают стихи? Что они хотят в них найти, и как лично вы воспринимаете чужую поэзию?

Стихи, даже чужие, это ключ. Ты им можешь открыть в себе какую-то дверь. Там будет даже не ответ, а может быть, коридор и потом новая дверь. Но момент, когда ты слышишь этот поворот ключа и дверь вдруг стала поддаваться, забыть трудно. Когда в чужих стихах я слышу этот поворот моего ключа, я испытываю… Кстати, даже не знаю, что испытываю. Ну не радость же? Я испытываю это трудно переводимое на русский язык чувство: дверь открывается.

– Нужно ли иметь особое настроение, чтобы читать ваши произведения? В каком настрое или атмосфере вы бы посоветовали читателям обратиться к книге «Приснившиеся люди»?

Я думаю, бигмак. Надо взять бигмак, чашечку кофе, устроиться с ногами уютно в кресле под пледом или лучше у камина, свечи, то да сё. Но бигмак обязателен.